Na outra noite eu estava na cama lendo para minhas duas filhas mais novas.
Ouvi minha filha de dois anos resmungar alguma coisa, mas não entendi direito.
“Mamãe, você ouviu o que Lily acabou de dizer?”, minha filha de cinco anos perguntou, com os olhos arregalados.
“Não, querida, o que ela disse?”
Ela se levantou de camisola e, com um aceno teatral de mãos para dar ênfase, anunciou o palavras terríveis.
“Ela disse… ‘f——-ck youuuuuuuu!” (com o nós particularmente prolongado).
“Cara de anjo com boca suja”
Eu deveria ter ficado horrorizada, mas por um momento, fiquei atordoada. Então, fiz o que ninguém deveria fazer em resposta a uma situação séria sobre seus filhos.
Eu perdi. Como se estivesse enrolado em uma bola, rindo histericamente, perdi. Foi o “vocêuuuu” que realmente me pegou – tão pessoal!
Meu filho de nove anos veio correndo para ver o que era toda aquela comoção, e eu não consegui me conter. Sussurrei em seu ouvido o que sua irmãzinha bonitinha tinha dito.
Então ele perdeu. Curvou-se. Lutando para respirar perdeu.
Agora, a razão pela qual essa reação foi tão boba, além do fato de não ter sido muito madura ou apropriada da minha parte, é que eu sei em primeira mão que rir nessas situações é a pior coisa que você pode fazer.
Como eu sei disso? Porque minha mãe me disse. Veja bem, quando eu tinha a mesma idade, eu aprendi a bomba f também.
“Uma das expressões preferidas das mães”
Minha mãe sempre diz que devo ter aprendido com meus três irmãos mais velhos quando ela conta a história, mas todos nós sabemos que provavelmente é ficção.
“Pelo amor de Deus” é uma das expressões favoritas da minha mãe.
De qualquer forma, de alguma forma eu aprendi essa palavra e a dizia, e no começo toda a minha família morria de rir.
Logo, descobri que essa palavra em particular tinha poder. Muito poder.
Íamos às compras e minha mãe me colocava no carrinho e me levava pela Woolworths.
“Mamãe, eu quero pequeninos”, eu dizia.
“Não, Milly, hoje não”, ela respondia, sentindo-se em pânico porque sabia o que estava por vir.
Eu olhava para ela com um olhar maligno e repetia: “Vagabundos”.
“Não, Milly”, ela dizia.
Minha mãe começava a suar, temendo o que sairia da minha boca em seguida.
“F–k!”
“F——-k! Vocêê …
Sim, admito que eu era um pouco monstro.
“Que tipo de pai permite isso?”
Muitas vezes, a pobre mãe me jogava um pirulito só para me apaziguar, enquanto outras mães na pequena cidade da Tasmânia onde morávamos olhavam para ela com desgosto.
“Que tipo de pai deixa o filho falar palavrões?”, eles murmuravam enquanto a mãe se afastava, derrotada por mim, aos dois anos de idade.
Depois de um tempo, definitivamente não tinha mais graça e meus pais me repreendiam por usar a palavra “f”.
Mas eu diria isso ainda mais, só para irritá-los.
No final, minha mãe me disse que a única coisa que funcionava era me ignorar completamente quando eu dizia isso.
De repente, a palavra perdeu seu poder. Rapidamente me cansei dela.
Então, desde que minha filha com cara de anjo e boca suja começou a usar o vernáculo adulto — sempre que pode, e principalmente fora de contexto — eu digo às crianças maiores para não reconhecerem isso.
Tem sido um desafio, mas continuamos unidos, e Lily está finalmente aprendendo que isso não causará a reação que ela deseja.
Até agora, tudo bem. Mas, novamente, ainda não testamos em Woollies.
